Сборник миниатюр и стихов
Скачать 0.57 Mb.
|
| Отрывок из повести «Копия души» Любовь – есть поиск копии души. Мучительная борьба с несовпадениями. Вы никогда не замечали, как похожи старики, дожившие до золотой свадьбы, друг на друга? Как две капли воды, которые стремятся слиться в одну. Несовпадения - это не так уж и страшно. Мы любим в других не свое отражение, а то, чего нам как раз не хватает. Трудно заметить в толпе человека, похожего на нас, но его противоположность всегда притягивает взгляд. И не так уж страшно вместе стареть и становиться одним целым. Ведь шагая навстречу друг другу, мы не только забываем, кем были до этого, растворяемся в любимом человеке, теряя лицо и индивидуальность, но вместе с тем мы утрачиваем и свое одиночество. Мечтать! Мечты должны сбываться. И они сбываются. Но когда мы уже изменились и влюблены в другую мечту. Мечты всегда опаздывают. Мы – убегаем, мечты догоняют. Но мы им не рады, как последнему гостю, когда в доме уже выпито все вино. Мы зовем мечту и боимся, что она постучит в дверь. Мы ждем ее и запираемся от нее на все замки. У нас всегда есть причины не открывать ей сердце. Представьте себе человека, у которого вдруг сбылись все мечты. Что с ним произойдет дальше? Как ему живется ПОСЛЕ мечты, если в небе не загорится новая? Будет ли он счастлив? Душа – это наши стремления, если ей не о чем будет мечтать – она умрет. Как птица, летящая над океаном, если сложит крылья – волны поглотят ее. Закон земного тяготения: все, что останавливается – ложится в землю. Жить - значит мечтать и любить то, что еще не сбылось? НО: Мечты, «которые должны сбываться», - порабощают. Я не чувствую ход времени. Я не живу, я заморожена в ожидании завтра, которое, возможно, и не наступит. Сказка о мечте Был у меня один приятель-романист с мечтой. Обыкновенная такая мечта, свойственная всем людям. Мечтал он о славе и о собственном доме «на островах в океане». Мечтал писать романы, а вечерами сидеть у окна в кресле-качалке, курить трубку и смотреть, как солнце падает в море. Но не везло ему: ни одного издателя не интересовали его романы. Он писал ни о чем, слишком сложными и длинными фразами. А главное, по словам издателей, не хватало сильной идеи, истории. Без нее можно просто запутаться в тонкой и изысканной паутине слов и забыть, с чего все началось и куда идти дальше. Он продолжал писать в стол, как все непризнанные гении, а чтоб на жизнь хватало, работал продавцом в книжном магазине. Его сменщик за прилавком стал для него настоящей находкой: он умел слушать и сочувствовать искренне. Согласитесь, таких динозавров в наше время уже не встретишь. А слушал он не только моего приятеля, все знакомые приходили жаловаться ему на жизнь. Он слушал внимательно, словно копил чужие истории, и были они для него настоящим золотом. Однажды приятель мой, после отказа в очередном издательстве, сказал ему: - Да провались она эта мечта! Не буду я больше писать, не верю я в нее больше! Динозавр только плечами пожал. А ночью к динозавру пришла Мечта. О чем они говорили - не знаю, но только на следующее утро собрал он все свои листки с накопленными историями и сам пошел в издательство. Теперь у него свой домик с окнами на закат. И каждый вечер он курит трубку и смотрит, как солнце падает в море. А рассказы его читают не только у нас, их уже на несколько языков перевели. Интересные оказались истории, только услышать их нужно было уметь. Наверно, в этом и есть призвание писателя: не сочинять, а видеть и слышать, а главное – успевать записывать все услышанное и увиденное. А Мечта … Она, как гордая женщина, разочаруешься лишь однажды и не увидишь ее более. **** Жизнь – борьба. Как бы банально это ни звучало. Если человеку все дано, и больше не за что бороться, он деградирует. **** Любимые лица стареть не умеют… **** - Что значит для вас любовь? - Ничто, пока не любишь, и весь мир, когда влюблен. **** Эта осень уходит в небо.. Нервный срыв – и ни слова бумаге. Этот город, в котором ты не был – Лишь преграда от ветра из камня… С нами наши мечты постарели, Наши промахи стали серьезней. Я все также боюсь апреля, А стихи превратила в прозу. Я стою ровно посередине, Позади меня - лишь дожди. А когда-то все было впервые, Птицы - белые корабли. Сентябрит. Лихорадит душу. На вопросы ответов нет. Даже если слЫшать – не слушать, Одиночеством меряю век. И сама себе отвечаю, И жалею сама себя. Середина моей печали, Вся она – целиком моя... В доме моего демона Мне снилось, что я в доме моего демона. Я медленно шла по коридору, открывая двери в разные комнаты. Первая комната хранила память моей детской. На столе - моя фотография: я с огромными бантами и каким-то смешным животным в руках. Я на ней улыбалась. И мое шелковое платье с рисунком в лошадку, в котором я ходила на утренники в детский сад, аккуратно разглаженное висело на спинке кровати. И мой лохматый тигр грустно вздохнул в ожидании, что его погладят по неуклюжей большой голове. На книжной полке – стихи Есенина, те, за которые меня так часто отправляли к психиатру. Девочкам должна нравиться Агния Барто, но никак не Есенин. Я тихонько закрыла дверь и пошла дальше по коридору. Телефонный звонок. - Ты помнишь, зачем пришла туда? – спрашиваешь меня ты из телефонной трубки. - Да, - неуверенно отвечаю я. - Ты должна убить его, убить своего демона, - возвращаешь ты мне чувство реальности. - Но подожди, - пытаюсь протестовать я: Этот демон, похоже, по-настоящему влюблен в меня, - и я открываю следующую дверь, описывая тебе, что вижу: Эта комната черного цвета, здесь мне шестнадцать лет. Моя школьная фотография, черные тени и лак для ногтей на туалетном столике, зубная паста, чтоб можно было превратить прическу во взрыв на макаронной фабрике (так мы тогда называли такие прически), браслет из лезвий, в шкафу – моя короткая юбка и черная куртка с заклепками. Кассеты с записями «Scorpions» и кожаная кепка «под Майна». На книжной полке – «Острова в океане» Хемингуэя, «Плаха» Айтматова и «Мы» - Замятина. Он воссоздает целые периоды моей жизни, тщательно, словно помнит все, как помню я сама. Он превратил свой дом в музей Имени Меня. - И все равно тебе нужно избавиться от него. Убей его, слышишь? - спокойно и настойчиво повторяешь мне ты. - Я не знаю, смогу ли… Я попробую, - неуверенно обещаю тебе я. - Как ты думаешь, что будет в следующей комнате? – спрашиваешь ты. - Наверно, там мне двадцать или двадцать пять. Там джинсы, видеокамера и компьютер. DVD диски – «Небо над Берлином» Вендерса и полное собрание фильмов Тарковского. На книжных полках - Борхес, Набоков, Сартр, Камю, Павезе, Ремарк… - я открываю дверь в третью комнату: Да, точно. И еще на столе рядами разложены фотографии: море, Париж, цветы, Прага, а вот наш с тобой медовый месяц, помнишь осень в горах? Я не смогу его убить, меня никто и никогда не любил так сильно… - Если не убьешь его, этот проклятый фетишист будет каждое утро отрезать от тебя по кусочку и выставлять твою плоть за стеклом в своем музее, как экспонаты любви, - с отчаянием и злостью говоришь мне ты и бросаешь трубку. Ты не любил меня так сильно, тебя никогда не интересовали мои школьные фотографии. Я направляюсь к последней двери. За ней – меня ждет мой сегодняшний день. Из проема под дверью льется ровный солнечный свет. Я иду на свет, берусь за ручку двери. Странно, но я совсем не волнуюсь, дыхание ровное, в груди – тишина. Я открываю дверь. Посередине пустой комнаты на высоком постаменте внутри стеклянного шара я вижу свое законсервированное в формальдегиде сердце. Ты оказался прав. Теперь мое сердце бьется в доме моего демона. **** Звезды ловили пригоршнями, Отвергая тщету надежд. Все мы были хорошими, Как бывает толпа невежд. Сила порока – в знании Клеток, чтоб избежать. Строить их – ваше призвание, Ну, а мое – разрушать. **** Причиняя боль, мы учимся любить. **** Порой бывает, кровоточит нежность, Как рана, открывается при каждом шаге. Ее я зашиваю так небрежно, И истекаю жалостью к больной собаке. Но жалость с нежностью сплетаясь воедино, Для сердца все же недостаточно горьки. Есть пострашнее пытка для безвинных: Терзанья неосознанной вины… Вы ЭТО называете ЛЮБИТЬ? Почему застрелился Хемингуэй? Уже после Нобелевской, уже после виллы «на островах в океане»? Его мечты сбылись, он был канонизирован еще при жизни, он стал великим писателем, и ему – одному из очень немногих, было дано знать об этом. Тогда почему? Он всегда мечтал стать писателем, несмотря на то, что его собственный отец считал это несерьезным увлечением. Но он верил лишь себе, вспомните его «потерянный чемодан рассказов» («Праздник, который всегда с тобой») - не это ли доказательство настоящей мечты, настоящего упорства в ее достижении? Тогда почему? На самом деле все биографы, все литераторы, все критики и все, кто имеет хоть какое-то отношение к литературе, знают ответ, но молчат. Ответ прост – одиночество. Одиночество и хемингуэевский «честный роман». Помните, как Томас Хадсон советовал написать «по-настоящему честный роман» своему разочаровавшемуся в жизни другу-писателю? («Острова в океане»). Автобиографичны все романы Хемингуэя. Но вопрос – какой ценой? Когда близкие люди рыдали у него на плече и требовали тепла, его рука тянулась к блокноту. И вскоре все эти слезы выливались в строки «самого честного романа». И с каждым романом писатель становился все более одиноким. Вряд ли кому понравится, увидеть свою собственную душу, распластанную под типографской краской на страницах пусть даже самой гениальной книги в мире. Кто-то уходил с ненавистью, кто-то с презрением, кто-то молча, не прощаясь. Он застрелился оттого, что понял: на жертвенный алтарь «честного романа» он положил всех, кто по-настоящему любил его. И все ушли, остались лишь бессмертные строки. А дуло любимого ружья в него направило одиночество смертного. **** Большинство писателей, наверно, трусы. Мало кому по плечу исповедь Хемингуэя. Он-то знал, что жизнь интереснее прозы. И всем, кто взял в руки перо, сел за печатную машинку или компьютер, есть что сказать – наболело. Но страшно сказать. Страшно посмотреть в глаза своему отражению, свои близким. Любой ценой избегая разоблачения, мы перетасовываем все, переворачиваем, а подчас и придумываем совершенно другую историю под боль, пережитую когда-то, чтоб уж точно никто не догадался, не узнал на страницах книги себя или, не дай Бог, автора. Искренность и есть синоним слова максимализм, она всегда идет рука об руку со скандалом, потому что на грани, не в толпе и не по правилам. Либо герой, либо изгой. Либо святой, либо преступник. Что по сути одно и то же. Кто такие святые? Раскаявшиеся грешники. Я обманываю себя, обманываю их, чтоб не карали жестоко за нестроевой шаг. Вот и приписываю ему, незапятнанному, только что сочиненному, рожденному этой ночью свои слова и поступки, раны, обиды, грехи... очищаясь и избавляясь. Это для меня единственный путь к свободе от своего прошлого и от себя. **** Неприкаянность цвета синего, Одиночество в лунной комнате. Прозвенит в тишине голос ближнего – Зацеплюсь за него, как за облако. Как живешь? Да, нет не исполнилось, За меня свечи ставит город. И мечты, словно дети безродные Безнадежно по улицам бродят. Корабли – мои белые птицы Заржавели в порту от боли. И теперь даже им не приснится Океанского ветра воля. Скажешь ты: Я сама придумала Этот мир из причудливых линий, А реальность - проще, уютнее, Там никто не рисует синим… Как бы ни было, если протянутся Километры жизни меж нами, Тишина пусть ночная взрывается Иногда твоими звонками. Ты похожа на осень… Человеку дана лишь одна жизнь, и она невозвратна. В детстве ты мечтаешь гонять на мотоцикле, но, сев за руль, врезаешься в стену, и тебе уже не суждено преодолеть страх. В юности ты собираешься посвятить свою жизнь изучению редких видов животных, но тебе говорят, что ученый – это не профессия. Влюбившись в полотна импрессионистов и разгадав последовательность мазков их стремительной кисти, ты проваливаешь вступительные экзамены в школу живописи… Но ты не отчаиваешься. Ты идешь дальше: сочиняя, ты можешь стать, кем угодно, перевоплотиться, прожить все жизни, которые тебе недоступны, компенсируя потери и разочарования. Ты живешь в тысячи мирах одновременно, и тебе нет дела до своего. А между тем тебе еще не тридцать, но почти. Ты похожа на осень: так же красива, но уже с предчувствием тлена, и когда кто-то улыбается тебе на улице, незаметно оглядываешься, опасаясь увидеть очаровательную нимфу за спиной. Нимфы нет и никогда не было, но ты постоянно ощущаешь ее незримое присутствие. Ты не похожа на нее, ты – другая. Ты одинока, но больше всего боишься стать нормальной, быть со всеми и как все. В конце концов, ты закроешь за собой дверь, чтобы уже никогда не вернуться домой. **** Предрассветье ломает сны. Смысла нет в черно-белом фрагменте, Ощутить невозможность весны В дней засвеченной киноленте. Ощутить неподъемность век, И беспомощность кончиков пальцев Осознать, что СЕГОДНЯ – нет, Падать и высоты не бояться. Осознать безысходность дорог И бессилие устремлений Немощь мыслей своих и слов И бессмысленность пробуждений. И объять безнадежность побед, И отнять у мечты своей строфы. А потом, обернувшись в плед, Заварить себе крепкий кофе. Зачеркнуть невозможность весны И начать в сотый раз все с начала. Вернуть цвет в предрассветные сны И поверить, что не устала. Слова и образы Есть люди, которым непременно нужно сочинять истории… Только одни, когда им хочется что-то рассказать, выплеснуть свои эмоции, садятся за стол и пишут длинное откровенное письмо неведомому другу. Со временем они становятся блестящими писателями. А другие… Они собирают друзей вокруг костра и рассказывают им невероятные сказки, пританцовывая и корча жуткие гримасы, придумывая на ходу образы и портреты. Никто им не верит, но все-таки каждый ждет, что с ним вот-вот произойдет нечто необыкновенное. Такие люди делают кино… Кино мыслит образами, также как и поэзия. Сценарий ближе к рифме поэта, нежели к прозе романиста. Проза рождается в раздумьях и рассуждениях. Стихи или кадры из кинофильма приходят ниоткуда: из снов, шепота дождя, незнакомого, но волнующего запаха, чьей-то незаконченной фразы, случайно подслушанной за столиком в кафе. Это то, что тебе не дано понять или доказать на страницах романа, но дано почувствовать и представить так же ясно, как лица самых близких тебе людей. Проза – совершенная картина художника, стихи же или сценарий киноновеллы – всего лишь ее набросок. Набросок души. **** Кино - самый прогрессивный вид искусства, ему недостает лишь запаха и тактильных ощущений. Ни музыка, ни литература, ни театр, ни любое другое искусство, требующее от человека эмоциональных затрат на создание мечты, не переживет двадцать первого века. Читая роман, вы снимаете свой собственный фильм в голове. Смотря на экран телевизора или киноэкран, вы просто считывали готовую, упакованную реальность, даже не задумываясь о том, как вас обманывают. Уставший от информации мозг не способен ни на что другое. На каждой ступени развития общество что-то сбрасывает вниз, ибо тащить все наверх слишком тяжело. Мощь приобретенная – есть приговор романтике прошлого. Рано или поздно человеческая культура приходит к «нулевому километру», ибо невозможно становится поглотить все, что создано предками. На рубеже веков мы ее обнулим, и все великие имена канут в лету. И вот тогда создавать реальность будет позволено всем! Ведь каждый из нас хоть раз в жизни, но заглядывал за облака, испытывал трепет влюбленности или страх падения. А у страха, как и у влюбленности, - миллиарды оттенков (хватит на всех), беда лишь в том, что человеческий глаз способен воспринять лишь сто пятьдесят тысяч. Каждому из нас есть, что сказать миру. **** Белый - Марине Цветаевой Безутешность в пустых глазницах окон… В твоем доме разорвана связь времен: Вскрытой болью скрипят половицы, С запыленных зеркал неисполненным сном «Warum?» не звучит – струится… Твоей лестницей в лето Иду сквозь ненастья. Родиться поэтом – Не грех, и не счастье И надо мной – твои облака, Словно безжизненная рука. Падаю в небо. - Не испугаться! Вновь говорю себе: И не остаться… В доме из белого камня стена. Бога там нет, есть лишь петля, Но заслужить ее я не смогла. «Бог не в домах из камня и дерева, Он – в нас самих» - я в это поверила. Падаю внутрь себя. Но там, как в колодце - Темно и холодно Эхом не отзовется Душа – замурована. Я – перетянутая струна, Лопнет, заменят на новую. Я не одна, но не понята Любят меня, как постороннюю. Не началась – не закончилась. Каждое слово – обрывок мечты. Родиться поэтом позволено Все потерявшим в начале пути… **** Есть книги, которые человек способен прочесть лишь однажды, но запомнить на всю жизнь. Шрам, вырезанный в памяти. Вечная боль в сердце. Может, в этом и есть отличие великой литературы? Наверно, писатель должен страдать, ибо счастье – бесплодно. Писатели Когда-то все писатели были обычными людьми со своей, наполненной печалями и радостями жизнью. Но им этого не хватало. Они начали сочинять. Проживать тысячи чужих жизней, навсегда утратив свою - уникальную, единственную, неповторимую, несбывшуюся, непрожитую... Я пишу, потому что это держит меня на плаву. Когда жизнь становится непереносимой, я могу сочинить себе другую. Я ухожу, потому что там я могу любить. Я - человек без оболочки, и все, что вокруг – уже внутри меня. Видеть мир по-другому не только великий дар, но и великая боль. Если не запирать своих демонов внутри бумажного листа, можно сойти с ума. Я – сосуд, ежесекундно наполняемый водой, и если ее не вычерпывать, вода хлынет через край. **** Долой цинизм! Вечность не оценить и не измерить. В общем-то, все великие банальны до невозможности. Ибо банальность и есть истина. **** Искусство – всего лишь реклама или, если угодно, пропаганда. Возлюбил бы мир Джоконду, не будь она первой картиной, похищенной из Лувра? Где был бы Кафка без Макса Бродта? И кем остался бы Блейк без поэтов-символистов? То-то. **** Поселившись в больших домах, становишься ниже ростом. Мельчает жизнь – измельчается искусство. Перчатки для стильных «Перчатки для стильных», - написано над дверью магазина. То есть стильные достойны тепла, а нестильные должны ходить без перчаток, так получается? Я – не стильная, но у меня мерзнут руки, и мне нужны перчатки. Иду в другой магазин, читаю вывеску «Только для стильных». Еще и «только». Черт возьми, надо быть стильным, иначе останешься без перчаток. Скоро зима, и руки начнут отниматься от холода. Покупаю глянцевый журнал и включаю телевизор. Там тысячи голосов хором учат меня: чтобы быть стильным, нужно много зарабатывать. Чтобы много зарабатывать, нужно работать, работать и работать. И я забываю, что облака бывают похожи на белых коней, склонившись над компьютерным столом в похожем на больничную палату офисе. Я работаю, я зарабатываю. А по телевизору мне с утра до вечера твердят, что если я буду много работать, то стану миллионером или кинозвездой. Мне - 30, мне 40, 50… Но я – не кинозвезда и не миллионер. Я пускаю себе пулю в лоб. И ведь подумать только, мне всего-то навсего были нужны перчатки, потому что зимой у меня мерзнут руки. И когда-то давно я верила, что небо – это пастбище белых коней. **** В маленькой комнате с окнами в небо Сердце, не требуй белых ночей! Пусть только кони небесные белые Спят на ладони раскрытой моей. Я не люблю этот цвет. Слишком часто Боль моя белого цвета была. Жаль, сплошняком в переулках Арбатских Белым – картины, на раме – цена. В маленькой комнате с окнами в грозы Все перепутано завтра-вчера. Раньше меня не любили в прозе, Ну, а теперь не любят в стихах. **** Творчество – как любовь, физическая потребность организма. Хотя я не отрицаю, что большинство людей проживут долгую и наполненную жизнь – без любви. Но можно ли ее считать счастливой? **** Мои герои? Нет, их придумала не я. Они приходят сами, всегда внезапно, но всегда вовремя. Когда их ждешь, когда они нужнее всего. Они похожи на воспоминания. Воспоминания тех, кем я была когда-то. Может быть, в другой жизни. Вот почему я верю в реинкарнацию, ведь у меня уже есть доказательства. Они, мои герои – и есть мои доказательства. Все они – прежняя я. **** А за плечами – купола церквей Я знаю, в моем доме не погасят свечи И будут ждать случайной весточки скорей, Молясь своим Богам о новой встрече. Быть может, кто-то тоненько вздохнет, Взглянув, как утекает время с циферблата, Но только у меня есть тысячи дорог, Помимо сотни, пройденной когда-то. **** Искусство и искусственность. Подбор однокоренных слов с противоположными значениями… Как поиск себя. Раздвоение личности. Я разрушаю и создаю. **** Грязный уставший город Из ливня по капле пьет. Надышишься красотою, Теряя за вздохом вздох. Дождь – это твои мысли, Смещенье календарей, Шаги по краешку жизни Неслышные феи твоей. Временем фея с портрета Смотрит на дно веков. Сине-зеленое лето Близ Патриарших прудов. Солнечный луч на рояле Белом, как облака В сине-зеленые дали Музыка льется нежна Жаль, что волшебник создавший Иллюзию прожитых дней, Мечтою своей надышавшись, Не сможет притронуться к ней. **** Я уже в детях безошибочно угадываю других или (давайте по-честному, ладно?) избранных. Такие дети никогда не участвуют в командных играх, и за глаза их называют одиночками и эгоистами. Но я знаю, что они хранят в себе бесценное сокровище и в суете могут все расплескать, разбить, потерять. Такие дети никогда не участвуют в соревнованиях, потому что к финишу придут последними. Избранному важно остаться последним, - это значит путь в вечность. В споре эпох побеждает тот, чье имя произнесут после всех, так оно никогда не забудется. **** Лица людей бывают красивы, а бывают безобразны, как и души. А бывают те, что невозможно запомнить – никакие. Хотя все вокруг утверждают, что каждый по-своему красив и уникален. Только это ложь! Не каждому суждено создать форму Вечной весны подобно Родену. Все дело в глубине чувства. Некоторые просто поверхностны, не способны накопить то глубокое, чем действительно стоит делиться. **** Слова должны караться более жестоко, чем поступки, ибо порой слово несет в этот мир неизмеримо большие разрушения, нежели действие. Ложь – самый страшный грех, ибо лежит в основе всех остальных. Собственно, чем же тогда сочинительство отличается от лжи? **** Крылья бабочки смочит дождь, Хочешь, я расскажу тебе сказку О судьбе одной, где все – ложь, Где ни капли тепла, ни ласки? Дом стоит у дороги. Ночь Распахнула над ним объятья Крылья бабочки смочит дождь, Только в дом ей не достучаться. Не горит уже в окнах свет, Дом один, на краю Вселенной, Сил лететь у бабочки нет, Но кому до нее есть дело? Эта бабочка чья-то душа, Не нашедшая в мире приюта, Ищет свой она свет из окна, Но лишь дождь прекратит ее муки. Крылья бабочки смочит дождь… Ты не любишь грустные сказки? Но тогда чего же ты ждешь?! Не жалей ни тепла, ни ласки! Но закроешь окно, я знаю. Все мы слепы к страданьям других. И однажды, судьбу проклиная, Будешь плакать у окон чужих…. Воспоминания В этом мире ничто человеку не принадлежит, кроме воспоминаний. Память – единственное, что невозможно у тебя отнять. В воспоминаниях ты всецело властвуешь над временем. В воспоминаниях ты можешь ежесекундно быть рядом с любимыми людьми, даже если они уже далеко от тебя, даже если их давно нет в живых. Наша память – это волшебный дар, путь в вечность. Это наш маленький Рай или Ад, смотря кто на что способен. Поэтому рядом с абсолютно счастливыми людьми ходят безраздельно несчастные. Счастливые живут в Раю самых светлых воспоминаний, несчастные жарятся на огне собственной злой памяти. Я помню все, каждую нашу встречу, словно моя жизнь – бесконечный кинофильм в голове. Каждую деталь – черточку, родинку, царапинку, приятную на ощупь фланелевую рубашку… - бережно храню в копилке памяти. Именно воспоминания дают силы подниматься после падений и идти дальше, несмотря ни на что. Воспоминания продолжают любить и заставляют меня делать то же самое. По кругу Дождь… и лето словно приснилось. Тени греются у огня. Старый пруд, зарастая тиной, Ловит звезды в ладонь камыша. Снег … и осень уже разделась. Подо льдом стонут души звезд. Не поэтом мне стать хотелось, Да и проза, увы, не всерьез. Ветер… плачет зима капелью. Снеговик – черный страж двора. Я уже не боюсь апреля, Не отнимет никто «вчера». Солнце… плод весны скороспелый Сорвала уже лета рука. Часы встали. Но путь их стрелок Навсегда сохранит циферблат. Все по кругу…жизнь только снится. Разбудите скорей меня! Фонарь-верлибр Фонарь на даче моей влюблен в Луну она высоко а его люди создали с опущенной головой освещать землю она прячется за обрывками облаков он тянется к небу лучами но лучи – падают вниз и достаются грязной луже и мне я все думаю когда же он перегорит наконец и перестанет стараться невозможное сделать возможным «Когда ребенок был ребенком»*… …он был невероятно жесток, ибо любопытство, порой, по незнанию, доходило в нем до садизма… *Вим Вендерс. Wings of Desire (Небо над Берлином) Опровержение тройственной формулы бытия В. Набокова В романе «Дар» Владимир Набоков указал на тройственную формулу бытия человека: невозвратимость, несбыточность, неизбежность. Наверно, каждый по-своему, но пытался придумать ей опровержение. Итак: Невозвратимость. Возвращайся туда, где было светло, хорошо и радостно, как можно чаще, хотя бы мысленно, ибо круг – не порочен, и счастье – есть жажда повторений. Несбыточность. «Идите! Пока человек в пути, у него есть вера (цитата из Библии)» Неизбежность. Следуй своему внутреннему «сердечному» барометру, а не общественным нормам, и он поведет тебя неведомыми никому (даже тебе) путями, и неизбежность будет обманута. 11-я заповедь Однажды мне пришлось присутствовать в церкви при отпевании человека, которого я не знала при жизни (дальний родственник, дань уважения, ритуал, традиция…). Когда горя нет, неизменно начинаешь наблюдать за теми, у кого оно есть. Что есть для людей вера? Неужели кто-то ДЕЙСТВИТЕЛЬНО верит в то, что «мы расстаемся, чтобы встретиться уже навсегда»? Маленький человечек размахивал кадилом и шептал странные слова, плакальщицы тоненьким голоском пели о загробном мире. Я смотрела на них и думала, что для них это такая же работа или призвание. Они верят, но… Каждый день они приходят в церковь, и все повторяется снова, снова и снова. Повторение вносит обыденность в священнодействие, превращая его в обязательный ритуал. Я выросла в семье атеистов, в девятнадцать лет приняла крещение, в двадцать восемь после прочтения (штудирования, я бы сказала) Библии потеряла нательный крест. И вместе с ним веру. И тогда на отпевании я стояла и думала, что крещение было самой большой ложью в моей жизни. Все происходящее напоминало театральное представление. Мы не встретимся, потому что нет ничего за пределами смерти. И они это знают, но… верят, что это не так. Почему нет одиннадцатой заповеди? Потому, что она бы звучала «Не лги!». Человек боится смерти и обманывает себя. Самая красивая и самая страшная ложь – во спасение. Поймите меня правильно, я не протестую против веры, я, наоборот, пытаюсь ее обрести. Или все уже безнадежно, потому человек либо знает, либо верит? Бродский и «мыльная пустота» Был одинокий период в жизни, когда клубная жизнь и разговоры о гаджетах уже надоели, а заменить их было нечем. Когда пытаешься читать людям стихи, они отворачиваются от тебя со странной брезгливой гримасой, словно ты подхватил какую-то постыдную заразу. И продолжают обсуждать гаджеты… Я отправила стихи по почте в Литературную газету, и меня пригласили посетить редакцию. - Опубликуем в разделе «Антология», где молодежь неоперившуюся печатаем, - сказали мне: Но для этого необходимо посещать наши литературные вечера. А то слушателей совсем нет. Сами пишем, сами читаем. Пришла на литературные чтения, соврав на работе, что трубу прорвало дома. Люди собрались разные: от редакторов той же литгазеты и непризнанных поэтов с извечной фразой «Поди попробуй - заслужи Дантеса!» до депутатов, которые сетовали, что, мол, вместо того, чтобы думать о судьбах России на совещаниях, пишу любовную лирику в блокнотик. Вызвали на круг. Прочла что-то детское из разряда «Я люблю! и в шампанского брызгах вижу твой чистый внутренний свет». - Шампанское, говорите, - усмехнулся Лев Котюков (бессменный редактор литегазеты): Мы тут горькую пьем. А она с шампанским! Ты – не поэт, ты поэтесса (иронично). И вообще, бросьте вы свою Цветаеву. Бродского нужно читать. БРОД-СКО-ГО! Бродский перевернул многое. Но не о нем сейчас речь, точнее не о гении поэзии как таковой, а о чувственности. Есть у него одно стихотворение «Дебют». … «и пустота, благоухающая мылом, ползла в нее через еще одно отверстие, знакомящее с миром». То есть про «ключ, ошеломленный первым оборотом» все понятно. Но как мог мужчина ОЩУТИТЬ то, что ему не дано ощутить от природы? Мне было тогда шестнадцать. А когда девочке шестнадцать, единственное, о чем можно думать, так это о том, как поскорее стать женщиной, разрушить стенку, преграждающую путь в этот мир. И неважно, кто он, хоть первый встречный. Ночь, море, пляж. Когда я вошла в воду и поплыла, то почувствовала себе сосудом, заполняющимся водой изнутри. Воды было столько, что казалось, сейчас утону…Прошло много лет, но ощущение осталось. А Бродский смог это почувствовать внутри себя. Потому что поэт – вне пола, вне возраста, вне времени и пространства. Он сосуд, переполняемый энергией, хлещущей из бытия и наполняющей вечность. |
Похожие:
 | Дипломом цс счр в этом году отмечен сборник стихов Иванова С. С С «Лепестками 200» на лицах, с пожарными и медицинскими машинами во главе колонны, группой студентов, одетых в форму ликвидатора,... |  | Тихвинская Л. И. Повседневная жизнь театральной богемы серебряного... Тихвинская Л. И. Повседневная жизнь театральной богемы серебряного века: Кабаре и театр миниатюр в России: 1908 – 1917. М.: Молодая... |
| Программа по формированию навыков безопасного поведения на дорогах... ... | | Календарный план мероприятий летнего оздоровительного лагеря с дневным... Мастер-класс «Удивительное тесто». Дом ремёсел (в школе) Театр миниатюр «Зачем?». Дом ремёсел |
| Литература Проектная деятельность учащихся. Литература. 1 Литература.... Литература. 5-11 классы. Дрофа. Вся школьная программа. Чтение стихов, рефераты, сочинения | | * из сборника "детский цветник стихов " |
| Сборник задач по физике 8-10 Просвещение 26 30 116 Сборник заданий для подготовки и проведения письменного экзамена по математике за курс средней школы | | Лекции Конфликтная личность Оборудование: тексты стихов Блока и Лермонтова, компьютер, мультимедийный проектор, презентация |
| Сборник Сборник методических материалов: Из опыта работы сотрудников системы образования Юго-Восточного образовательного округа/ Составители:... | | Название конкурса Конкурс стихов «Тебе любимый город посвящаю», «Моя родная станица», «На Кубани вырос я…» |
| Сборник статей Дидактика художественного текста: Сборник статей / Под ред. А. В. Татаринова. Краснодар: Кубанский государственный университет, 2007.... | | Для решения этих задач использую различные формы и методы работы:... Для решения этих задач использую различные формы и методы работы: экскурсии в школу, беседы о школе, чтение рассказов и разучивание... |
| Конкурс стихов о войне «Ради жизни на Земле» Возложение цветов к памятникам участников Великой Отечественной войны в г. Кохма, м. Соснево | | На уроках и во внеурочное время Точность и вольность переводов стихов И. В. Гёте «Ночная песнь странника» и Г. Гейне «Хвойное дерево» М. Ю. Лермонтовым. 95 |
| Помню свое раннее детство, когда мама меня прогуливала по грани между... Помню свое раннее детство, когда мама меня прогуливала по грани между полями, напевая детскую песенку на слова стихов татарского... | | Внеклассное мероприятие по русскому языку «Своя игра» для учащихся 5-6 классов Сборник рмк «Труд и творчество педагогов. Сборник материалов педагогов Курагинского района» №11 |
