Сборник миниатюр и стихов
Скачать 0.57 Mb.
|
| ПЕПЕЛ (сборник миниатюр и стихов) Для тех, кто готов убить автора, если тот пишет длиннее, чем на двадцать страниц… Для тех, кто хочет приблизиться ко мне вплотную и понять то, чего я сама пока до конца не осознаю… Здесь всего лишь обрывки мыслей, слов, чувств… - то, что перегорело и никуда не вошло. Словом, пепел… Вместо эпиграфа: - Знаешь лучшее удобрение для цветов? - ?? - Пепел… Молитва Как я жду тебя, Слово, Чтоб наполнить собой. Ночи трепетной полог Над моей головой. Капли боли и света - В зеркалах моих снов. Я вдыхаю рассветы, Запираю засов. Я ловлю тебя, Слово, Паутинкой души. Берегу все, что ново, И уйти поспешит: Робкий звук, странный привкус, Зазевавшийся шаг, И тоски моей приступ, И мечты моей страх - Все храню в зеркалах. Отрази меня, Слово! Воскреси меня, Слово, Я рождаюсь тобой! Пляж Пляж. Бесконечно длинный белый пляж. Солнце слепит глаза. Они лежат, вытянувшись на песке, как два больших сильных зверя после охоты. У него мускулистые руки, и солнце играет бликами на плечах. Хочется дотянуться и дотронуться до этих блестящих плеч. Но ей лень, она переворачивается и смотрит на море. Оно прозрачно-голубое, почти бирюзовое. Как-то он сказал, что перед смертью глаза у человека становятся синими. Наверно, все мы после смерти уходим в море. Море – это наша одна на всех вселенская душа. Мысли о бесконечности и бессмертии. Но думать тоже лень. Она закуривает сигарету, песок мелкими иглами впивается в локти, но это даже приятно, такая легкая иглотерапия. Море синеет ближе к горизонту, а потом медленно съедает небо. И небо тоже становится морем. Жарко. Мелкие капельки пота у него на виске, а когда он смеется, лучики-морщинки появляются вокруг глаз, и это потрясающе красиво. Воздух уже расплавился, он – не пленка, а что-то невесомое, чем так трудно дышать. Нужно пойти и окунуться в ледяную прозрачную воду. Но она продолжает плавиться, втягивая ноздрями раскаленный воздух. Жарко. Пляж. Она заваривает кофе. - Ты почему так рано сегодня? - ехидно спрашивает коллега. - Отстань, пробки, опять пришлось ехать на метро, и поэтому у меня плохое настроение. - Подумаешь метро, все ездят. Я вообще с восьми на работе. И ничего, не злюсь. - А я злюсь. Зачем приходить к восьми, если рабочий день начинается в десять? - Зачем-зачем. Работать! - Нужно не работать, а делать вид, что работаешь… В почте один спам: «мальчики по вызову» (но ей пока еще не сорок), видеокамеры (что можно снимать в офисе без окон?), «заказчик-застройщик» (пришлите лучше рецепт яда для соседей, которые постоянно сверлят), «самый смешной анекдот дня» (нужно быть героем, чтобы смеяться с утра), антиспам (антиспам на спам – сам по себе и есть спам). А, вот еще письмо от менеджера: сделай то, сам не знаю что. Можно представить, что и оно – спам. “Он нажимает save, она нажимает delete”. А потом к ней придет страшный deadline. Но это уже не важно, можно же просто закрыть глаза. Она надевает наушники, и по офису проносится морской ветер. Они такие смешные, когда говорят что-то друг другу и машут руками. Маленькие Чаплины Большого Офиса. Это не ее реальность. Она не любит немое кино. Рот разевают, как рыбы, выброшенные на раскаленный песок. Хоть оборитесь! Она вас все равно не слышит. Только море в наушниках. Наушники ей положены по статусу, как творческой личности. Она картинки рисует: йогурт вид слева, йогурт вид справа. В сущности, одинаковое дерьмо, «ты же не сможешь выпить целый багажник йогурта». Но пиво – не их клиент. А жаль. Если рассматривать скульптуры Родена с разных ракурсов, то в одном Поцелуе – несколько настроений, смотря с какой стороны подойти. И Мыслитель тоже грустит по-разному. А йогурт, он и справа, и слева - одинаковый. Скучно! Продолжают орать. Она слушает море в наушниках и тихонько смеется над ними. Когда-то давно она писала отличные тексты, но современный человек мыслит комиксами, пришлось осваивать фотошоп. И как у сюрреалиста Магритта, помните? Трубка и подпись «Сeci n'est pas une pipe». Йогурт и подпись: «Это не Йогурт, это ваше здоровье». «Это не тушь для ресниц, это ваша красота». «Это не автомобиль, это ваша мечта». «Поехали работать смотрителями маяка», - пишет он в аську. «Зачем?», - лениво интересуется она. «Но ты же вчера весь вечер ныла, что хочешь к тетке, в глушь, в Саратов» «Да? Наверно, трава была грустная» «Нет, ее было слишком много», - смайлик. У смайлика симпатичные ямочки на щечках. Давай, попрыгай еще и посмейся! Ха-Ха! Хоть какое-то развлечение. «А там море есть?» - стучит в ответ. «Ну, мать, ты даешь! Если есть маяк, есть и море! Иначе, зачем он там нужен?» - всплывает в окошке. «Тогда поехали. Буду целыми днями смотреть на море и ничего не делать» Море шумит. Хочется заплыть далеко-далеко и лечь на спину, и пусть вода ее качает. Колыбель. Как в детстве. А пляж исчезнет за голубым горизонтом воды. Море меняет цвет по секундам. Ни в одной паллете нет столько оттенков синего. Вспомнилось ей, как в Третьяковке частенько смотрела на картину Айвазовского «Море» и думала, что перебрал он цвета, не бывает такой синей воды. Оказывается, бывает, только зимой. Интересно, а какое время года сейчас? Какое она придумает, такое и будет. Пусть будет зима. Но только чтобы по-прежнему жарко. И капельки пота у него на виске, и морщинки-лучики. И пляж. Sms-ка. Подруга ищет работу, нет ли у нее чего подходящего? Нет, только йогурты. Сначала все изучают историю искусств, а потом начинают рисовать йогурты в фотошопе. Йогурт - как финал, как предел творческих стремлений предыдущих столетий. - Как дела? - Все по-старому, ищу работу. - А я хочу бросить все к черту. - Ну ладно, пока. Звони. - Угу. Была зима, тридцатиградусный мороз. Вобрав в себя как можно больше тепла и уюта маленького кафе на Арбате, они словно по воздуху, на одном дыхании неслись до метро, почти падая от холода, как замерзшие птицы. А там, внизу - темно, поезда носятся, горячая сутолока перрона. И подруга, тоскливо наблюдая проезжающий мимо поезд, сказала: «Хочу, чтоб за мной закрылись двери, и голос объявил бы «Следующая остановка – Крым». Там мой дом. Там море шумит, и даже сейчас, зимой, деревья - зеленые. Вечное лето». - А чего уехала? - Как и все… Хочется добиться ВСЕГО в этой жизни, невозможно же все время смотреть на море и ждать чего-то. Вот я и приехала в Москву. Первый год было тяжело, но была цель: доказать всем, что выдержишь и останешься. Потом появились друзья, работа. Затянуло. А лет через пять приезжаешь домой и понимаешь, что тебя там уже не ждут, просто вычеркнули и все. Твое место теперь здесь, на этой вечной платформе, где все куда-то бегут, а возвращаться просто некуда. Да, некуда. Они вывели новую породу людей, живущих в коробке. Их глаза не выносят солнечного света, потому что коробка – без окон. Ей хочется сбежать в Сокольники, стать прогульщицей, как в детстве. Шагать по шуршащему листвой парку, ловить солнечное дыхание золотой осени. Ведь это так быстро закончится! Несколько дней и все, мир рухнет в промозглую зиму. Жизнь вообще - Римские каникулы. Почему тогда им не встретиться? Если нет ничего такого, что можно потерять безвозвратно? Все скоро изменится, ее мир летит в какую-то пропасть, а она даже не может дать ей имя, понять кто она, эта пропасть. И не знает что выбрать. Хотя и выбирать не из чего. Еще один день, приближающий ее к смерти. Интересно, чем он закончится, этот осенний день? Ведь он-то еще есть у нее, он пока не прожит… …Только уже не осень, и даже не зима, а ее предпоследний день. За окнами, наверно, идет снег. Или уже светит солнце? Какая разница, если окон нет. Понедельник в коробке. Еще одни унылые, зря потраченные выходные позади. Устроить бы погребальный костер по всем дням, проведенным впустую на даче, у телевизора, в офисе… У человека порой нет выбора: он зависит от желаний своих близких. И жертвует, жертвует, жертвует ради них до бесконечности. А что, если не можешь больше быть жертвой и хочется купить билет на ближайший поезд и раствориться навсегда? «Да, ты прав. Поехали работать смотрителями маяка! Только прямо сейчас. Шагнем за дверь - в пустоту. Ведь это так просто! Почему все боятся?» - скажет она ему. «Я - не боюсь», - ответит он. А за окнами уже будет шуметь море. И пляж... ОПУБЛИКОВАНО В ЛИТЕРАТУРНОМ ЖУРНАЛЕ "ОРГАНОН" История История - женского рода и любить ее можно лишь по-мужски. Мужчины и женщины любят по-разному: мужчины - обладают, женщины - восхищаются. Нельзя восхищаться придуманным тобою же, но обладать в полной мере - да! А она живет в тебе, прорастает. И ты живешь лишь ею, пишешь ее в кафе, в троллейбусе, на работе (отвернув монитор к стенке), дома напоенными летом вечерами (плотно зашторив окно от горячего ветра, так хмеля не жаль … ведь счастье – это жить без сожалений…) Ты наслаждаешься ею в тишине, в одиночестве, ты не делишь ее ни с кем. Читаешь и перечитываешь, пишешь и переписываешь. Дышишь ею, и она наполняется твоим воздухом, шепотом, сладкими слезами, потаенными улыбками, болью - пьянящей, как кровь… ты думаешь, она – без дна… Но ты ставишь последнюю точку. И все. Ты ею уже пресыщаешься. Ты ждешь другую. Подумать только, а ведь когда-то вам было так хорошо вдвоем! Ты еще живешь ею какое-то время, но она уже мертва, угасла. Но не бросить же ее, выстраданную, наполненную и напоенную тобой до краев? Порядочный любовник должен пристроить надоевшую содержанку. Иначе она умрет, задохнется в ящике стола. Нужно избавиться от нее как можно скорее! И вот тогда ты идешь в издательство… или хотя бы в сеть. Графоманы «Не существует идеального текста, как не существует идеального отчаяния» (Харуки Мураками) Не ошибается только тот, кто ничего не делает, тогда умным кажется лишь немой. Не бывает хороших писателей и плохих, бывают близкие и чужие – то есть непонятные, те, что думают по-другому. Каждый читатель в уме или втайне (дневник, салфетки, блокнот, блоги в Интернет, листки в стол…) пишет свою книгу. Не пишет лишь тот, кто вообще не читает книг, ибо игра словами в чужие миры затягивает. Беда в том, что всякий писатель – графоман, но не всякий графоман – писатель. Первый пишет потому, что слова нужны ему, как воздух, второй пишет те слова, что наполняют воздухом легкие сотням и даже миллионам людей. **** Два дня без дождя – Ни много, ни мало… Два дня без тебя – И лето устало. Два дня я не сплю, В мой дом опустевший Вливается воздух, Впитавший всю нежность По полустанкам, залитым светом Бродит твой голос В поисках лета Два дня без надежды. Сквозь дым сигареты Все мысли мои Врастают в небо Мой город из камня - И лезвие в ножны. Иллюзии детства Зашиты под кожу Сто прожитых лет Терять не научат. Безумцев – их нет, Есть те, кому скучно… Нет смысла в словах, И ложь – в очертаньях. … Давать имена – - наверно, ПРИЗВАНЬЕ…. Убить поэта Не люблю женщин, которые сначала рожают детей, а потом несутся в пяти метрах от них впереди, не оглядываясь, спеша по своим делам и обвиняя бедных чад во всем, чего сами не смогли (или не захотели?) достичь (или постигнуть?) в жизни. И зачем им вообще тогда нужны дети? Ее походка задерганной марионетки – яркий символ того, что она торопится на встречу судьбе, никак не меньше. А сын ей мешает. Всеми силами пытается отодвинуть эту встречу. Едет себе преспокойно на велосипеде, глазеет по сторонам: на цветущие ветки, на небо, на птиц… - да еще и песню поет. И поет, кстати, известнейший шлягер, но только вместо слов, которых не помнит, подставляет свои слова, только что выдуманные. - Ты можешь петь только те песни, которые знаешь! – нервно обернувшись, кричит она сыну. Он останавливается и нерешительно смотрит на нее. - Да-да, не смей выдумывать! И шевелись быстрее, мы опаздываем, – назидательно повторяет она и, подойдя к сыну, легко подталкивает его вперед. - Вы знаете, что сделали только что? – спрашиваю, поравнявшись с ними: Убили поэта… Замерла. Глаза расползлись по лицу, словно клякса в детской тетрадке. Молчит. - Да-да, это были первые его стихи... Молчит. Глаза ползут дальше. Еще немного и, овладев собой, она скажет: что, мол, за глупости, кому нужен поэт, вот если бы бизнесменом стал или, на худой конец, инженером или врачом. Я ухожу. Я не имею права давать ей советы. Это ее ребенок. Но все-таки мысленно желаю ему силы. Силы остаться собой. **** Кто-то – гений, а кто-то смертен, Кто-то – слеп, ну а кто-то – пророк. Пред безвестным миру поэтом Распахнется пусть в вечность окно. Книги для наркоманов Я звоню на работу и говорю, что заболела. Таким образом, я прогуливаю работу, как в школе прогуливала уроки. Я – неизлечимая прогульщица. И наркоманка. Беда в том, что как только мне в руки попадает ДЕЙСТВИТЕЛЬНО хорошая книга, я читаю ее сутками напролет, не могу оторваться: слово за словом, строка за строкой, день и ночь, по двадцать четыре часа к ряду. Какая уж тут может быть работа… В последнее время прогулов у меня все больше и больше. Раньше я сидела на легких наркотиках – Мураками, Коэльо… Сегодня катит только героин - Берроуз, Паланик. Книги – это героин. После прочтения каждой ты – уже не ты. Ты – другой, с новой болью, которую, порой так трудно пережить. Это ломка. От одной книги до другой. Книги – это героин, самые тяжелые наркотики из всех, которые мне известны. Вот музыка другое дело. Это антидепрессанты. Она не меняет мир, она меняет отношение к нему. Точно также как она не делает мир лучше, но она делает тебя, именно тебя и никого другого, счастливее. Я никогда не буду слушать музыку, когда нахожусь одна в пустом доме или в лесу. Я слушаю тишину, все ее звуки. Как где-то скрипнула дверь или с ветки взлетела птица. Это тоже музыка. Музыка тишины. Музыку людей я слушаю только в толпе: в офисе, в общественном транспорте, на улице. Словом, когда мне нужно заглушить музыкой людей их собственный шум и разговоры, которые сводят меня с ума. Музыка… «Ноктюрны водосточных труб». Люди сочиняют музыку, лишь любя. А я, когда слушаю ее, создаю свой собственный мир, мир любви и ненависти – такой живой и яркий. Это моя защита, мой собственный ритм жизни. Живопись, рисование – это ЛСД. Галлюциногены. Я учусь рисовать, чтобы все мои сны и видения увидел кто-то еще. Массовый приход. Это здорово, когда все, что снится, вдруг становится реальным на бумаге. И это тоже мой мир. Красочная, акварельная галлюцинация. Но сижу я на героине из слов. Кресло и строчка за строчкой. И «надежда - это лишь еще один переходный период, который просто нужно пережить». Если ты пишешь сам, ты – героиновый поставщик. Слова, слова, еще доза… Героин меряют в граммах. Книги – в словах. Если ты выходишь в тираж, скажем, в шестьсот тысяч в первую неделю и попадаешь в бестселлеры года, ты уже представляешь угрозу для общества. Только представь себе, все эти несчастных шестьсот тысяч в неделю подхватят твою неизлечимую болезнь. Да ты просто вирус бубонной чумы! Все они заразятся бессонницей. Бессонница – отсутствие покоя и сна. Невозможность спокойно спать под теплым одеялом общепринятой лжи об успехе, движении вперед и всеобщем процветании. Все эти шестьсот тысяч в неделю, они перестанут спать, и … может быть, начнут жить? Слава тебе писатель! Слава тебе героиновый рай слов! Кому еще дозы? Героиновой дозы из слов и бессонницы? Кто следующий останется дома, забьет на работу и откинется в кресле для слов? Кресле, отделяющем его от всего, что есть стоящего в этой жизни? Работы на дядю, смысла которой не понимаешь? Друзей, которые с тобой, лишь когда тебе плохо, а стоит тебе прославиться или разбогатеть, они предпочтут не знать тебя вовсе, чтобы не чувствовать себя неудачниками? Любви, которой всё мало и вечно всего не хватает, и как в сырую печь нужно подкидывать нежность снова и снова? Веры? А что, у кого-то еще осталась вера? Нет, я имею в виду не ритуал, не традицию ходить в церковь и поститься, а ВЕРУ. Веру в то, что там, где летают самолеты, там, за облаками, - это все кажется, а на самом деле там - РАЙ? И что мы не умрем? Не смейте смеяться! В детстве у меня была ВЕРА, только слишком рано пришлось летать самолетами… …. Я думаю, вы сами способны продолжить этот список вечных ценностей, если только не откинетесь в кресле… В кресле для слов рядом со мной… **** Творчество – как алкоголизм. Пьешь даже один. Не ради компании, а ради процесса - чтобы напиться. И плевать, что там они скажут. **** В самом сердце дождя мир рождается заново. У безмолвия я учусь говорить. И безумием сна со дна самого-самого Я хотела себя исцелить. Как хочу я дотронуться до тишины! В голове – голоса, отголоски войны. Я хочу рисовать безнадежность и душу, И нелепый кусок под названием «Суша» Века гнева и льда, но пока – «не пора». Лишь по-прежнему мчат поезда В город тот, что давно разрушен. **** Нет времени: настоящее, прошлое, будущее. Есть только красота момента и способность ее почувствовать, пропустить через себя и сохранить в памяти. В жизни все меняется и все проходит. Но ничто не исчезает бесследно. Забытое и прощенное возвращается чистым и просветленным. Вдохни как можно глубже и продолжай идти. |
Добавить документ в свой блог или на сайт
Похожие:
 | Дипломом цс счр в этом году отмечен сборник стихов Иванова С. С С «Лепестками 200» на лицах, с пожарными и медицинскими машинами во главе колонны, группой студентов, одетых в форму ликвидатора,... |  | Тихвинская Л. И. Повседневная жизнь театральной богемы серебряного... Тихвинская Л. И. Повседневная жизнь театральной богемы серебряного века: Кабаре и театр миниатюр в России: 1908 – 1917. М.: Молодая... |
| Программа по формированию навыков безопасного поведения на дорогах... ... | | Календарный план мероприятий летнего оздоровительного лагеря с дневным... Мастер-класс «Удивительное тесто». Дом ремёсел (в школе) Театр миниатюр «Зачем?». Дом ремёсел |
| Литература Проектная деятельность учащихся. Литература. 1 Литература.... Литература. 5-11 классы. Дрофа. Вся школьная программа. Чтение стихов, рефераты, сочинения | | * из сборника "детский цветник стихов " |
| Сборник задач по физике 8-10 Просвещение 26 30 116 Сборник заданий для подготовки и проведения письменного экзамена по математике за курс средней школы | | Лекции Конфликтная личность Оборудование: тексты стихов Блока и Лермонтова, компьютер, мультимедийный проектор, презентация |
| Сборник Сборник методических материалов: Из опыта работы сотрудников системы образования Юго-Восточного образовательного округа/ Составители:... | | Название конкурса Конкурс стихов «Тебе любимый город посвящаю», «Моя родная станица», «На Кубани вырос я…» |
| Сборник статей Дидактика художественного текста: Сборник статей / Под ред. А. В. Татаринова. Краснодар: Кубанский государственный университет, 2007.... | | Для решения этих задач использую различные формы и методы работы:... Для решения этих задач использую различные формы и методы работы: экскурсии в школу, беседы о школе, чтение рассказов и разучивание... |
| Конкурс стихов о войне «Ради жизни на Земле» Возложение цветов к памятникам участников Великой Отечественной войны в г. Кохма, м. Соснево | | На уроках и во внеурочное время Точность и вольность переводов стихов И. В. Гёте «Ночная песнь странника» и Г. Гейне «Хвойное дерево» М. Ю. Лермонтовым. 95 |
| Помню свое раннее детство, когда мама меня прогуливала по грани между... Помню свое раннее детство, когда мама меня прогуливала по грани между полями, напевая детскую песенку на слова стихов татарского... | | Внеклассное мероприятие по русскому языку «Своя игра» для учащихся 5-6 классов Сборник рмк «Труд и творчество педагогов. Сборник материалов педагогов Курагинского района» №11 |
